Ты был художником. Ты рисовал небо, похожее на дорогой китайский шелк, расцвечивая его драконами облаков.
Ты не верил ни в Бога, ни в черта
На холсте жизни ты рисовал только яркими красками. Люди окружающие тебя... Все они были созданы твоей талантливой кистью, хотя могли этого даже не замечать. Стараясь не упустить ни малейшей детали, ты творил, порой не понимая, что одним лишь взмахом можешь перекраивать реальность.
Ты нарисовал себе мир. Там были карамельные закаты, и рассветы, похожие на дорогое вино. Там часто шли дожди, под которыми ты так любил гулять. Там были высокие крыши, с которых ты по ночам смотрел на звезды.
Ты не хотел, просто не мог быть таким, как все, и тогда ты нарисовал себе крылья. Ты научился летать.
Скажи мне, художник, какого это?
Но ты лишь улыбаешься в ответ, и холст, под взмахами твоей кисти оживает. Ты рисуешь море. Огромное безбрежное, кажется, что еще чуть-чуть и я почувствую его легкий бриз. Пара штрихов, и волны рассекает изящная бригантина.
Ты мечтаешь о море.
Но тебе мало этого. Слегка нахмурившись, ты делаешь резкие движения, и вот, повинуясь тебе, на море поднимается шторм. Хрупкая красота бригантины, пытающаяся выжить в буйстве стихии.
Но это еще не конец. Ты рисуешь птицу. Птицу у которой мои глаза.
Ты дал мне крылья и научил летать.
До встречи, художник!
Ты нарисуешь небо, цвета дорогого китайского шелка, украсив его иероглифами звезд.
Полетели?..