Над моей избою, как всегда,зимой кружится ветер.
 
(Всем умершим русским поэтам посвящается!)

Над моей избою, как всегда, зимой кружится ветер.
Он сугробы из резных снежинок насыпает по трубу,
Зимний день, всё-также, прекрасен, мил и светел,
Только я давным-давно уже, как тлен, лежу в гробу!

Давно уже я умер и схоронен под каменной плитою!
Но мои стихи всё ещё огнём сердца людские жгут!
А поэзией раненые люди, с биением в сердцах, всё же...  
Встречи, как праздника, с трепетаньем, с ними ждут!

Я очень рад! И очень, крайне безрассудно, так доволен!
Что они и через много лет с моими виршами в душе живут,
И, что они на чтенье их, как на праздники великие идут!  
А через них, со мною, с умершим поэтом, встречи, ждут!


Ведь давно уже окончен путь мой тяжкий в этом мире,
И душа моя уж отлетела и впилась в космический эфир,
О! Посвятил себя я в жизни, сколько мог, чудесной лире.
И только перед нею, в убогом Мире, я в большом долгу!
Да! Только она и есть мой дивный, праведный  кумир!


Я очень рад! И, чрезвычайно, безумно так  доволен!
Что и через много лет они над моими виршами сидят
Значит я не даром когда - то с землянами вместе жил,
И душою восхищаясь небом, жизнью,  и чистою любовью! 
Для всех нас, для пламенных сердец, творения вершил!

Как сильно всё же я связан с людскою этой жизнью...
Хотя и умер много лет тому уже назад!