Ветер - пьяный скрипач, на карнизе играет сюиту,
разминая замёрзшие пальцы, и смотрит мне в окна...
Он сегодня меня разбудил по утру жутким скрипом,
И зачем-то порвал провода и залапал все стёкла...

А потом упорхнул, не оставив мне даже записки...
Его давече кликали в Лондон, на свадьбу Чарльза,
Его пустят везде без визы и без прописки,
И неважно он будет во фраке иль робе грязной...

Снова он помчится по свету гонять бумажки,
Заглянет в Париж, Сиэтл, Мадрид и Неаполь,
Кому-то из рук, нарочно, он выбьет чашку,
Кого-то, совсем случайно, заставит плакать...

Выкинет с встречным поэтом он злую шутку,
Спутает все его рифмы и строчки нескладно,
Увидя на улице даму, поднимет ей юбку,
И снова помчится по небу дерзить обратно...

Усядеться мне на карнизе играть сюиту,
И станет нахальную рожицу корчить в окнах,
Споёт колыбельную на ночь своим жутким скрипом,
И будет, почти до утра, рисовать на стёклах...