Мои стихи плохи.
Их разорву на строчки,
на слоги, буквы, на тире и точки,
и соберу опять
в рассказ.
Как пазлы собираю строчки,
и буквы, и тире, и точки,
но темы нет, и места мало,
и знаков препинанья недостало...
Уж лучше напишу
роман.
Я снова разбираю строчки
на слоги, буквы, на тире и точки
и собираю вновь.
И в строках тех звучит любовь,
а в буквах - страстное желанье,
а в точках - счастья ожиданье...
Стоп! Получаются стихи.
Опять!
Увы, они опять плохи!