Под мордой маршала в три ряда ордена – 
Это не есть война.
Под задом маршала спина скакуна – 
И это не есть война.
Война – это к бабам привязанный плуг,
Слепой попрошайка без рук.
И немец один, как колхозный пастух,
Гонит тысячу штук.
Они надеются – жрать дадут.
Тревожатся лишь жиды
За то, что свои же и продадут
За жизнь и миску еды.

Война – это семьи по девять детей,
Бабья привычка рожать,
Война – это мост из солдатских костей,
По которому можно бежать.
Война – это дрожь генеральских шкур,
Дробный стук их зубов.
Война – это тысячи комендатур
И штабов, как червивых грибов.

А все кричали, что нету людей:
«Некем высоты брать»,
Зато попробуй штабных блядей
От стульев своих отодрать.
Две трети – в обслуге,
Воюет – одна,
Вот она ваша война.
Но не суди две трети – 
У них жены и дети.


Война – это пьяные, после войны,
Фронтовики в пивных,
Пятеро из которых, первыми флаг
Воткнули в рейхстаг,
Кстати, им не зачлось.
Один был прошит насквозь,
Но выжил и в злачных местах
Кликуху имел «Рейхстаг».

Война – это малые островки
В пестром море вранья.
Война – это маменькины сынки, 
Один из которых – я.