Он на закате дня терзал гитару, 
И струны рвал в порыве нежном.
Он песнь орал, что он тебе не пара,
Себя жалел в экстазе безутешном. 

   Гитара отставала на полтакта
   И всё пыталась ритм его догнать
   А он не ведал, что же здесь не так-то,
   И дерзко продолжал себя терять.

А над рекою наклонилась ива,
И не внимала этому томленью,
Блатному исступленью прихотливому,
Наивно называемому пеньем.

   Но как же быть, спросить я вас отважусь,
   Коль нет таланта, чтоб себя подать
   Такому музыканту бесшабашному,
   То, что же делать, что же предпринять?

Взрывались струны лопнувшей волною
И извивались, как веретено.
Он так желал сейчас побыть с тобою,
Что, боже правый, я с ним заодно.

   И нету струн, и нету больше песни,
   Которую пора уже забыть.
   Но, право слово, это неизвестно,
   Кто сможет откровеннее любить.