Невинных пули не секут - невинных нет.
А прошлое - оно прошло - прошло, как бред.
И в этом небе тишина погасших звезд,
Горит ущербная луна - горбатый мост.
На сердце пеплом - боль потерь... и боль разлук.
Ушел - куда-то или в смерть - вчерашний друг.
Пылает праздничным костром забытый дом,
Забыто все... Проклято все. Гори огнем...
На сердце выжженным клеймом - моя вина,
Но боль - пустяк. Не до нее - идет война.
Потерь цена, цена побед - тоскливый бред.
Невинных пули не секут - невинных нет.