Мой сон − весенние поляны,
В которых я не одинок.
Мак там врачует мои раны,
А боль стекает в кровосток.

Отправив на храненье душу,
Я доживу без суеты,
И кажется, что даже слышу
Небесный шепот из листвы.

Владея непонятным чувством
О том, что людям не сказать,
Останусь тихим и безустным,
Останусь что-то подождать...