ОТ "А" ДО "Я"
Про то, что сказано, забыто,
Про то, что сделано, молчок.
Так в тишине, луной облитый,
Поклонится судьбе Сверчок.
Его поклон последний в жизни...
Ушла. Спасибо ей за всё.
За неразбуженные мысли,
Предумышления, вранье.
За намеренья, что провисли
На слабых плечиках Судьбы,
За неразгаданные числа,
На чреслах, спрятанных в тени.
За неналоженное вето,
То самое, что с боем брал.
За предсказание вендетты,
Которую не угадал.
За страсти в кандалах застоя,
Энтузиазма звук глухой.
За тихую мечту покоя,
Нам заменившую покой.
Прошло. Ушло. А что осталось?
Солдат разрозненных отряд,
И общая, как плен, усталость,
Как внеочередной наряд.
Теперь финал красноречивый,
Как сто ораторов в поту,
И твой корабль, неразличимый,
Стал на прикол в чужом порту.
С ВЕЧЕРА ДО УТРА
Скоропрестижно, скоропостижно,
Наскоро, мельком, непостижимо.
Только что, кажется, всё было явью,
Как-то не вяжется близкое с далью.
Муки с мукою перемешались,
Видимость с видимым перемещались.
Не отзываясь на звуки свирели,
Шли бесконечные стада оленьи.
И у костра, тени предков забытых,
Тост возносили в злоречьях избитых.
Слёзы - привычно - капали вяло,
Клапаны сердца стучали устало.
Не было праздника в наших затеях,
Листья притихли на спящих аллеях.
И только ветер, что ночью не спит,
На этих аллеях костями гремит.
Может быть, утро несёт нам удачу?
В общей надежде - своя незадача.
Утро, увы, не мудрёнее ночи,
И поумнеть, не торопится очень.
ИГРА В ПРЯТКИ
Зачем искать в других задатки,
Не свойственных твоей душе?
Похоже, это игра в прятки,
Когда уткнув лицо в подкладку,
Старинной юбки, шли в разнос
Все разносолы томных взглядов,
Исповедальных и немых,
И песни неизвестных бардов,
В тех нескольких десятков ярдов,
Что отделяли нас от них.
Журчали тихие признанья,
Легко волнующие слух,
И руки, в страстном ожиданье,
В одно соединяли двух.
Но пробужденье неизбежно,
Открой глаза, взгляни окрест,
И в сумрак Белого сиянья
С тоской оделся Южный крест.
Борис Иоселевич