ОДИНОКИЙ ВИТЯЗЬ


Не убегает от судьбы
И не торопится навстречу.
Уж сурмы всюду разнесли
Что он физически увечен.
И не вступая с этим в спор, 
Покорно встретив неизбежность,
Вострит он разума топор, 
Что просеку прорубит в вечность. 


ПОТУТОРИН 


Потуторин... Потуторин, 
Написал пуды историй, 
И ещё стихов пуды - 
И это все его плоды. 


Но, хотя  и плодоносен, 
Сварлив, нахален и несносен, 
И стихи его едки: 
Ни любви в них, ни тоски. 


Всё сатирит он, сатирит... 
Запашок от них сортирный. 
И мы скопом, мощью вечной, 
Враз его очеловечим.


Результат пока не ясен, 
Но мы в нём огонь угасим. 


ПРОТИВОСТОЯНИЕ 


Схватились в мёртвой хватке 
Два скелета,  
Не ночью, не зимой, 
А днём и среди лета. 


Зубы оскалили, 
Словами угрожают. 
Оружье из чехлов 
Поспешно вынимают. 


Прицелились. Отмашка. 
Залп. Другой. 
Один - без головы, 
А тот, что жив, - без ног. 


Победу празднуют: 
По смерти все - герои.
А обезноженный - 
С медалью и запоем. 


Историк отстучал 
По клавишам науки:  
"Я точно предсказал... 
А что? Узнают внуки!" 


Им, бедным, выпало 
Сносить миазмы мысли. 
Как короток их путь, 
И как длинен успех. 


Но что поделаешь, 
Мы, словно бы провисли, 
Меж ложью праведной 
И правдой для утех. 


Борис Иоселевич