Как просто:
Не думать, не страдать, не видеть,
Из камней белых стену сотворить,
И ей себя навек отгородить -
И не любить, не плакать, не грустить.

Пусть запах роз, да пусть и сами розы,
Внутри тех белых стен я обрету,
Вкус, звуки, цвет, но только не мечту...
Мечты там нет. О чём мечтать в гробу?

Жизнь только слово, слово лишь туман.
Он, невесомой дымкой вырываясь,
Узорит стены изнутри, стараясь,
Но тщетно - не гляжу по сторонам.

Гляжу в себя - закрыты мои веки,
Взор, отразившись, проникает внутрь,
И там я бог, и вы не человеки -
В нас, вместо крови, ясная лазурь.

И белокрыло, и возвышенно, не тварно,
Мы вьёмся вверх, не замечая стен:
Врезаясь в них, по одному, попарно,
Подняться не успев ещё с колен.

И падаем, и буйно пламенеем -
Дотла сгораем, отлетаем ввысь...
Как жаль, что для небесных корифеев,
Мы с вами все - ещё не родились.

Ведь всё метанье остается с нами -
Внутри стены из выбеленной кости,
Которую я мог держать бы в горсти,
И говорить с ней смертными словами.