Время течет - истекает
Стоком ручьев, и стекает -
В водоворонку судьбы.
В эхомололку молвы.

Череп моей головою
Крутит, любуясь собою,
Словно футбольным мячом.
— Если б я стал богачом, —

Далдон говорит, — кроме шуток,
Злословий, пустых прибауток —
Алмазом украсил бы пестрым,
Как Йорик в творении Хёрста,

Свою я граненую кость.
Тогда уж, дружок, ты попляшешь,
В лоскут изметелится мясо,
И в нервах поселится злость.

Ему отвечал я: — Невежда,
Тебе ль веселиться — ведь прежде,
Чем будет покоен мой дух,
Тебя разобьют — и уйдут. —

Ему я сказал, — и в печали,
Вдруг стекла, дрожа, встрепетали -
Посыпалась жидкость* из рам,
Послышался гогот и гам:

И два крокодила - низеенько летели,
В открытые рамы сердито влетели,
По солнцу держа в полусомкнутой пасти:
(Мы с черепом ждали подобной напасти), -

А стоят ли сласти подобные страсти,
Ведь солоно солнцу в волдыристой пасти,
И что околачивал палкой ГРИНПЁС,
Когда дед Корней**   крокодила увёз?