Реальность мой рассудок сушит,
В ней все порок, и все обман.
А стих, он, как известно вам,
Не лечит, только ранит душу.
Лишь ожиданьем озаренья,
Его даров, живет душа,
Не мотыльком к огню спеша,
Но Фениксом к перерожденью
В огне Стихий, в пожаре Сил,
Меж райских кущ, над самым пеклом.
Что б в сотый раз, из грез, из пепла,
Из пьяных слез, из рваных жил
Стихом родиться на бумаге...
И злой Реальности оскал
Смягчит мерцающий бокал
Божественной, пьянящей влаги.