В краях, где множат мертвецов
Без счёта для побед грядущих, 
У населения лицо -
Одно как среднее на душу.

Один уклад, один посев,
Одни портки, одни рубахи
И мысль, что нужно так, как все,
А тех, кто не как все, - на плаху.

Там неразрывны "жизнь" и "бля" 
В двусловной фразе, а у смерти -
Сакральный смысл, и он в рублях,
В посмертных выплатах по смете.

Кресты калечат горизонт -
В мундирах пластиковых чёрных
Парад вернувшихся азов,
Где каждый хером перечёркнут.

Коль очевидность - это зло,   
Что портит виды из окошка,
То нужно погибать за ложь,
Её понёву и кокошник.

Пройдёт ещё хоть сто веков,
Но правда так и будет в шельмах,
А верность - слепо пялить бельма
На золотой оклад икон.


Апрель, 2024