Чья-то кисть рисовала
В небе острые красные крыши,
Кто-то камни укладывал
В устья улиц витых,
Чьи-то очи парили,
Взлетая все выше и выше,
И от речи чужой
Словно воздух еще не остыл.
Всё здесь - бывшее ЧЬЁ-ТО:
ДомА или эти могилы,
Кирхи, липы,
УмЕршей любви черепки...
Здесь бы лучше не жить,
Но уехать - нельзя и нет силы,
Словно душу и плоть разорвать на куски.