Если аура совершенно чужого сна
Почему-то проникла в твою комнату,
Это значит, тобою еще не понято,
Что ты в этой комнате не одна,
Ты просто не знаешь ее до дна.
Чужое прячется в старом шкафу стенном,
Или же в древнем диване продавленном
Путая явь твою с мистическим полусном,
Оплавленным, гнутым, заржавленным,
Однако живым. А на фиг ли...
Его суета и его безумие параллельны
Твоему бытию, но если так уж ты осмелела,
Чтоб пересечься с мистикой у Лобачевского,
То это из сферы нестрашного, детского,
Школьно-геометрического, забавного,
Необязательного и неглавного.
Оно ночами витает над нашим логовом
Пугая, всерьез никого не трогая,
Вдвигая время в часы между стрелками,
Ворочая мысли, швыряясь тарелками,
Стуча и внушая тебе немелочно:
Оставь, дорогая, жалеть себя незачем,
Забудь, дорогая, винить себя не в чем.