Я не пишу стихи о чудном ни о чём,
Которое мерцающей плеядой
Промчится, озаряя всё лучом,
И окружая всё волшебным садом.
Дыша на ушко трепетной душе,
Сплетая ореолы ареалов,
Рождая чувствопышность неглиже
Волшебным ароматом будуаров.
И, разрывая растревожив грудь
Миров, созвездий дальних и вселенных...
Я не пишу стихи, в которых суть - 
Лишь слов набор, пускай и о(балд)енных.