Все было сделано и с чувством, и с любовью,
Когда росток, политый моей кровью,
Проклюнулся на свет и стал расти,
Раскрыв бутоны, принялся цвести.
И чтоб цветенье было ароматным,
И всякому ценителю приятным,
Цветку была необходима кровь
И растворенная в крови моя любовь.
Прохожие смотрели на растение
И удивлялись пышному цветению.
А  я все отдавала вновь
Его корням свою густую кровь.
Меж тем вокруг цвели цветы попроще -
Таких без счету на полях и в рощах,
Не знающих восторгов и оваций,
Не одаренных пышностью и грацией.
Они питались от дождя и зноя,
Им не знаком садовник беспокойный,
Им ведомо лишь то, что делает их сеном
И хочется лишь то, что делает их тленом.
Так умер мой цветок, воды отпив,
Хотя и стеблем и цветами был красив.
Соленый вкус крови ему претил.
Он сладкою водой себя убил.