Чистый лист бумаги так неприкрыто бел,

Что любая строчка выглядит как дурная

На его лице. Но раз уж попутал бес,

Твой бездарный гений пишет стихи тебе,

О которой не знает.

 

Не талант, увы - он в этом себе не врет.

Он толпой не признан, критиками не признан,

И, наверное, непризнанным и умрет,

Но его слова толкают тебя вперед,

К пониманию жизни.

 

В голове твоей великие прежних дней

Отложились в виде правильных и шаблонных

Слов учителя. Для мыслей, живущих в ней,

Твой бездарный гений в тысячу раз важней

Не твоих одаренных.

 

Потому ложатся строки поверх листа,

Как поверх лица с годами ложатся тени.

Если кто-то пишет - значит, не просто так,

Значит, где-нибудь однажды найдется та,

Для которой он гений...