Говорят, что бог есть.
А еще говорят, что нет.
Я не знаю в чем весь этот секрет,
Но надеюсь, что это блеф.

Что это за создание адово,
Что преследует нас по кругу.
Мы поклоняемся ему устало,
Боимся вызвать у него скуку.



Мы молимся ему нощно,
И просим о чем-то личном,
О том, чтобы он спас душу,
Которую потом обезличил.

Мы хотим, чтобы он заметил,
Какие мы хорошие люди,
А у каждого в душе зреет
Черный колос с полей разлуки.

Мы лицемерим своей любовью,
Отчаянно и безнадежно,
Потому что у каждого в душе есть место,
Для разврата и для разбоя.

Мы говорим, что он есть
И что смотрит на нас денно,
Ну и пусть, каждый видел хоть раз,
Как огонь жрет посевы веры.

И воскликнет в злости холодной.
Мне священник в прохладной келье,
Что безбожник я, мне не место,
В храме господа, в лоне церкви.

Говорят, что создатель есть.
Он придумал нас всех такими.
Я скажу, что он большой эгоист,
Раз наградил нас нами самими.

* * *