Здесь вороны клюют флер,
Здесь забористый фольклор,
Здесь призрак мимо проходил 
И фонарем своим светил. 
Здесь забытые писания,
Здесь голосов очарование
И игра причудливых желаний. 
Здесь снеговики металл играют
И под него ведром качают
И летают сны неспящих,
Здесь стоит закрытый ящик, 
В котором то, что думают, еще 
Здесь молчаливый звездочет
Живет, 
Он не ответит, а пошлет
Обратившегося на звезду, где он свое найдет,
А вот 
Тропинка, водящая кругами, 
Ходящие по ней себя находят сами,
А это - книга-зеркало, какая 
Про читающего ее вещает. 
И разноцветный небосвод. 
Под ним Тот самый народ живет.