Гуляющие строчки легко могли бы петься,
В отличии от строчек, что ровные и в лад,
Ведь в танцевальном ритме подпрыгивает сердце,
А в ритме неизменном шагает полк солдат.
Так музыкы пунктиры, в начале извиваясь,
В Мажоре и миноре - вращают круговерть,
Как жизни перепады - бегом и спотыкась,
Ровна же и спокойна - одна лишь только смерть.
Нам скучен тот порядок, который предсказуем,
Будь музыка иль слово и даже чей-то смех,
Мы - хаоса монахи, случайности холуи,
Порядок - наш мучитель. В нем ужасы и грех.
Мы воспеваем капли в тумане или в туче,
Дожди, что романтично в костре рождают дым,
A свежесть музы сохнет (хоть телу явно лучше)
В потоках той же влаги - под душем паровым.