Слово катилось мячом по разбитой дороге,
там, где ни джип не проедет, ни нам не пройти.
Глупой весне перебило зелёные ноги -
плачет, сидит у обочины, вид - не ахти.

Дура, не правда ли? Держит в открытой ладони
ветер с дырявыми лёгкими, капли воды -
той, где мальчишка ненайденный снова утонет.
Был или не был? Дорога размыла следы.

Время - кастрат - выводило мелодию тонко,
что нам - калекам - и слово уже не догнать?
Мальчик утонет, и жалкая детство-девчонка
взвоет последним дождём: поворачивай вспять!

А повернёшь (ведь за нами последнее слово),
так ведь ни джип не проедет, ни нам не пройти...
Мяч потерялся, а всё-таки мяч - не корова,
это не мяч потерялся - мы сбились с пути.