Она смотрела огненно в глаза.
И вновь боялась попросту признаться.
Она не сможет ничего сказать.
Ей проще бы, как дуре, улыбаться.
Придумала преграды из тех слов,
Что слышала в кино, читала в книжках.
Но только это было так давно,
Что очень странно прозвучит и слишком...
Ведь, не боялась посильней прижаться,
Как будто спит и ничего не знает.
Она могла, как кукла, наряжаться.
И делать вид, что вновь не понимает
Что нужно ей сейчас и кто ей нужен,
И что он рядом ждет ее давно.
Она ему всегда готовит ужин,
И ждет, когда он позовет в кино.
Ему все чуждо, он совсем не верит,
И за нее решить не может точно.
А свои чувства силой не измерить,
И полюбить нельзя вот так, заочно.
Могло быть проще, чем сейчас, наверно,
И снова неуверенность в вопросе.
Любить и не любить всегда прескверно,
А жить при этом нам и трудно вовсе.
Вновь в поисках, затертые страницы
У нашей жизни смелой, отчужденной.
И надоели снова мельтешить те лица,
Которые любил непринужденно...