Писать - мне не пишется,
мечтать - не мечтается.
В ночи одиноко брожу.
Была бы вина,
я тебе бы покаялся,
но просто, вздыхая, молчу.
Ни слова о том,
как мне хочется просто
смотреться в безбрежие глаз,
Увидеть, как души
взлетели ко звёздам
и вновь растворились бы в нас.
Но тихо звенят
кандалы обещаний,
данных не мне, не сейчас...
И сбросить бы их
разрешеньем признаний,
но спят все в полуночный час.