Мой старый Сад, мой дорогой маркиз!
   Все Ваши химерические шашни
   Скучнее, чем посмертный эпикриз,
   Когда конвой ушёл уже из башни,
  
   Когда в прицел не щурится Моссад,
   И даже дети не находят фронды
   В тех опусах, что сотню книг назад
   Вы тайно отправляли из ротонды.
  
   Так что в итоге? Только шелуха.
   Останется лишь выдохнуть смущённо,
   Поскольку демонстрация греха
   Теперь официальна и законна.
  
   И Вы, морщинист, бледен и носат,
   Застыв у опустевшего порога,
   Заметите, как чуден старый сад,
   Разбитый возле Вашего острога.