Душа, что ткань, где узелки с изнанки,
Не увидать за гордостью осанки,
Любви, утрат, связующую нить.
В темнотах ли, в безделье захолустья,
Где над борщом витает счет изустный,
Где по утрам рассол из круглой банки,
Где месть сладка, как от коржа останки,
Мне все равно рубить гранит иль жить.
Мне все равно сообщничать иль спорить,
Когда умру, о чем я буду помнить?
Смотрю с холма на труд и нелюдимость,
Я здесь в гостях, такая свыше милость.


(C) Copyright: Валентина Душина, 2010
Свидетельство о публикации No110041306386