На цыпочках лес, кашлянув листопадом, 
под золотом скрыл тишину, 
взъерошенной туче, рыгающей градом, 
вершинами пнул в крутизну. 

Белёсою тьмой, оттеснённая просинь, 
(надолго ль, на миг возносясь?) 
сдавала под ливнями падшую осень, 
плашмя расстилала на грязь. 

На грудь белоствольную лили серёжки 
поток нескончаемых слёз, 
захлюпали слизью раскисшие стёжки... 
Грозился визитом мороз. 

А лес, несгибаемой голостью жалясь, 
разлапив упрямство коряг, 
под свист молодецкий рвал колику жалоб, 
с метелью плясал краковяк. 

9 сентября 2004 г.