* * * К чему, мой друг, крутить верньер И измерять константы? Сокрыта истина в вине, Да так, чтоб не достал ты.         Узнать нам тайну не дано?         А, может, доведётся...         И, наконец, увидеть дно         Бездонного колодца. Мечтали многие о том, Да только мало толку. То не колодец вовсе - тор, Закрученный в восьмёрку.         Творец в остатках бытия         Поковырялся вилкой...         Ворота в райские края -         Как горлышко бутылки. Кружится пёстрый маскарад В трущобах и палатах. И прутся дружно стар и млад, Обкладывая матом.         Получат вскорости ответ         И перепьются с горя...         Там ни хрена в помине нет,         А рай - не санаторий. <июль 2014>