* * * От глубинных предчувствий в мозгу белый шум, Фраз заветных звенит галерея... Как Портос, я пишу, потому что пишу, По-другому уже не умея.           Надоело, однако, строчить дребедень           В суете стихового портала...           Как Атос, начиная с бутылки свой день,           С ног валюсь, как шпион кардинала. Муза дрыхнет сурком, враг хитёр, словно лис, Но ещё не поставлена точка... Я в Сети, как в Булонском лесу Арамис - Каждый кустик знаком до листочка.           И хотя расписал словесами забор,           И пускай на рифмовку я ловкий...           На Миледи любуюсь совсем, как Рошфор,           Но она не дает мне кайфовки. Ноет рана в боку, жмёт подмокший сапог, Но привал д'Артаньяну не нужен... И никто не сумеет распутать Клубок, Что скатился в прокисшую лужу.           На диване скрипучем давно я лежу           Вдалеке от страстей, как весталка...           Мушкетер невзначай замочил Бернажу,           А читателю парня не жалко. Мир опутан Сетями, и в каждой свой бог, Что возводит капризы в каноны... Над планетой завис терабайтовый смог, И иконами стали айфоны. <июль 2015>