* * * Не сейте страх, поэты, на планете, Уймите струны безотказных лир, Чтоб не узнали женщины и дети О том, что спятил безвозвратно мир.           Понятно, что истерика не красит           На дело в мир спустившихся мужчин.           Доколь стоят поэты на "атасе",           Паниковать не вижу я причин. Вот случай, помню, был: в разгаре лета Полсвета захлестнул девятый вал, И погрузилась в сумерки планета, Когда поэт на стрёме задремал.           Сбил настроенье повод пустяковый:           Я за корягу зацепил блесну...           Но не припомню случая такого,           Когда б поэт на "шухере" уснул! Когда идёт девятый день запоя, С ног валятся любые молодцы, Случается подчас и не такое: Распнут и ждут, пока отдашь концы.           В запое на душе светло и тихо.           Свернуться б в нем подобием ужа!           Туда всем вход открыт, вот только выход           По силам не юнцам, а лишь мужам. Атланту не сходить к Кариатиде - На нём ярмом тяжёлый вечный крест. И, чтоб на бренный мир не быть в обиде, Он постоянно крепко пьёт и ест.           Атлант по-бабьи воем тонко воет,           И слезы из него текут рекой:           У девы руки, да, над головою,           Но вдарить в пах сумела и ногой. И пусть порою ни воды, ни хлеба, И критик норовит ногою в пах, Поэты, как атланты, держат небо На жилистых, мозолистых руках. <апрель 2012>