Мы мамонты над ледяной равниной,
воскресшие из сказок и легенд!
Шагаем, как стальные небоскрёбы,

И шерсть косматая попахивает псиной,
как пахнет трюмом зАмшелый корвет,
пришедший из Америки в Европу.

Иных эпох просроченные вести
на этом льда и ветра перекрестье...

Но даже здесь, за горизонтом мира,
в долинах ягеля и северных оленей,
где нам, казалось бы, не может быть преграды, -

мы не владыки, а мишени тира
для благородных и кровавых развлечений.
С рождения - трофейные награды.

Нас для того и сплёл из грязи, слёз и вен
генетик - современный Франкенштейн.

И наш охотник смотрит сквозь трубу
подзорную на наши силуэты
на фоне заполярного свеченья

и рассуждает с побратимом про судьбу -
про то, что всё-таки правы поэты,
и это счастье - знать предназначенье.

И между слов, как дьявольский пророк
укладывает палец на курок.