Запутана цветастая тесьма 
тоскливых мыслей. Все мои полеты
за горизонт и все стихи о нас
не стоят ни одной твоей слезы.
Полжизни - в ожидании письма -
полпесенки о том, что нет кого-то
и нет покоя. Поздняя весна
в больном июле. Горечь кофе. Зыбь

твоих признаний. Господи, скажи,
зачем ты наградил меня уменьем
дышать словами, слышать голоса
созвучий, бесконечно открывать
такие письма, ими дорожить,
дрожа над каждой буквой и, немея,
на письма отвечать - опять писать,
словам - слова, слова, одни слова?