Старый я стал, как дом раскуроченный.
В окна души своей заколоченный.
Снова из умерших кто-то мне снится.
И в темноту всё несет колесница.

Колокол песнь протяжную льёт. 
Ну а порою всю ночь напролёт.
Может, к Богу в церковь сходить?
И поклоны святым там отбить.

Где там под куполом ангелы машут.
Но не пойму, где наши, не наши.
А дьявол пока что лежит в мавзолее.
Народ же весь наш всё злее и злее.