Пока гитара плачет и поет
Я расскажу, как я любил цыганку,
Дарил ей ласки ночи напролет
И засыпал счастливый спозаранку...

Она была как будто из огня,
Ее глаза блестели, как алмазы,
Немало женщин было у меня,
Но лишь такую не встречал ни разу.

Но отшумела летняя гульба,
И осень сыплет под ноги листвою...
Она сказала: вместе быть нам не судьба,
Пойми, мы слишком разные с тобою...

Она ушла за солнечным лучом,
Пока я спал спокойно, беззаботно,
Окинув взглядом на прощанье дом,
Где с ней вдвоем мы были так свободны...

Я продал дело, ценности и дом,
И заложил отцовское именье,
И по дороге двинул босиком
Ее искать однажды в воскресенье.

И вот пришел я в табор на заре,
Но не услышал голоса родного:
Ее подруги рассказали мне,
О том, как вышла она замуж за другого.

Он говорил ей, отчего грустна?
Но ничего она не отвечала.
Она была как будто бы пьяна,
А по ночам тихонечко рыдала.

А десять дней назад ее цыган
Ее зарезал, падла, в пьяной драке...
Трагично кончился безумный наш роман,
И на могилу ей я бросил маки...

И я теперь скитаюсь по стране,
Бродягой стал, по жизни одиночка.
Но нет, не боль ночами снися мне,
А наша первая с ней колдовская ночка.

Пока гитара плачет и поет...