Игры закончены,
              хватит о том
                  память свою трепать.
Белыми строчками
               катится стих,
                   который не удержать.
А что тебе надобно,
              кто ты такой,
                   откуда твоя строфа?
Мёд или патока,
               кто за тобой,
                  прячется кто за тебя.
И ловишь невольно
               себя на том
                  и в этом видишь себя.
И думаешь, сколько
               тебе дано
                  выпить того вина.
Что, может быть, где-то
               сойдёт благодать
                   и на твою строку,
И маешься, как бы
               не прозевать,
                   и пишешь одну муру.
Мура ты моя,
              дорогая мура,
                   а где же твоё Ура.
А я до утра
              сижу у пера,
                   а выйдет опять мура.