Молчат во мне стихи любви.
Душа от ужаса бескрайнего немеет.
Зверь снова топит мой народ в крови,
И адский стяг его над небом реет.

Оделось в вышиванки вороньё,
Кадят не ладаном, а  дымом пепелища.
Хоть мажут хатки белым, всё - враньё.
Ведь душу заменили на дерьмище.

С иконами идут копать могилы.
Откуда наглость Богу смерть вменять?
Им в преисподней выдали те вилы,
С которых кровь рекой течёт опять.

Носили яд в себе, копили злобу,
За то, что их из грязи, да в князья.
Бессовестные - негде ставить пробу.
И нет для правды места средь вранья.

И  голубь белый ими похоронен,
А лгут, что с ними он летает в вышине.
Покрасив крылья белым вы, вороны,
Не скроете свой голос в тишине.

Мир вас узнает, как вы ни рядитесь.
Вы под улыбкою не скроете оскал.
Перед Европой хоть бумагой расстелитесь,
Которой только подтереть ....

Цивилизованными вас нельзя назвать.
Еще полвека вам смывать кровищу.
Народ  к Христу ещё придет воззвать:
Взыщи с Иуд за наши пепелища!