Не Спас на руках и не пурпур на стройных плечах -
Только белый туман. И свеча не горит в базилике.
Но та же нежность в слишком спокойных очах -
Так с византийских икон смотрели суровые лики.


И греческая надменность - с тех самых древних икон.
И горькие складки губ - человек не бывает безгрешен.
Холод. Россия. Ночь. И не властен иной закон.
И ни зла, ни добра на Земле. Мир подлунный овьюжен, оснежен.


И страшно коснуться ладони, - словно Ангел - Архистратег
Тотчас крылами взмахнёт. Те иконы молчат, - не обманут.
Слышишь ли? Тихо. Лишь падает, падает снег
И цветы - угольки под ногами горят и не вянут...