|
|
||
|
Оттого что фиалочий дух под луной стал горчить, превращаясь в туман, примерещилось: кто-то стоит за спиной, и в руке у него ятаган, а в другой его - левой - раскрытой горсти плещет темный отравленый сок, напитается им ятаган, заблестит, и слетит голова на песок, в лунном свете бредовом покатится вдаль до уреза студеной воды, где река отражает цветущий миндаль, угол дома, складские зады, и тогда, наклонившись, заглянет в глаза мой неведомый призрачный кат, заурчит, на луну надвигаясь, гроза, и слова прозвучат сквозь раскат: - Подбери одеяло, оно на полу! Что за вопли, откуда испуг? Что ты видишь там - хищников или пчелу? Что ты на ночь читала, мой друг? |
|
На правах авторецензии: Где-то я читала, что про сны и пьяный бред любят сочинять начинающие авторы, вроде как легче им оправдываться за провалы в логике, если написано не всерьёз, а как бы понарошку, не взаправду. Может быть, может быть... Но "Ьлерпа" - не такая, то есть о другом. Она о пролитом масле, о переведённых стрелках, о том, чего мы ещё не знаем, но кто-то уже решил всё за нас. Сколько раз вас убивали во сне? Или, может быть, вы падали, срывались, летели? Огромная волна надвигалась неумолимо, небо чернело, и вы просыпались, хватаясь за воздух? А вдруг они существуют - все эти миры? И мы когда-нибудь проснёмся - там. И выдохнем и поправим одеяло: - Гадость какая-то приснилась, до сих пор сердце колотится. А самое неприятное, что сны эти приходят не просто так, они несут в себе послание, прочитать которое невозможно. Мы просто понимаем, что масло - уже, что стрелки - да. Что жизнь не будет прежней. - Какой ужасный сон! Что это было? Как хорошо оказаться в своей постели! Мы никогда не задаём себе вопрос: "Кто проснулся сегодня в нашей постели вместо нас?" p.s. да, собственно, для особо любопытных - первая часть, по мотивам которой, лежит здесь, давненько лежит себе, никого не трогает а почему первая часть? ну-у... просто Дали |
Кошка Шпрота, апрель 2k18
|