Недобрый ангел шепчет что-то миру.
   Уж сотни лет черна его рапира.
      Он на неё нанизывает души.
         Он хочет, чтобы ты его послушал.
Что с ним случилось - он и сам не знает.
   Лишь по привычке крылья расправляет.
      Вдыхает время и летит к закату.
           Он просто помнит, что любил когда-то.
Он смутно слышит, как звучало имя.
   Её глазами бредит неземными.
      Рисует память по фигуре платье.
         Он ищет в пустоте её объятья.
Но натыкается на вытлевшие души.
   Он был везде - на море и на суше.
      И в небесах никто о ней не знает.
         Она приходит в каждом сне и манит.
А он взлетает каждый раз всё выше.
   Он так надеется её опять услышать.
      Не понит: Было то иль только будет.
         Но о своей мечте поёт он людям.
Он о своей беде слагает песни.
   Но миру рифмы те неинтересны. 
      За сотни лет его никто не слушал.
         И он глухие собирает души.
Но ты послушай! Ты его послушай!