Нас тысячи - мы пишем, жмем и пашем
Поля растений, строк. А в голове
Пустыня.Что там дальше? Щебень тащим?
Из головы - все по другим. Вовне.

Снаружи вихри. Выпускает каждый
Свою стихию. Мыслей, слов и дел
Купюр трилистник отмечает граждан,
Кто на войне, по Гоббсу, преуспел.

Теперь все правы, негодяев нету.
На плаху Истина с Виной взошла -
Усесться в Фаэтонову карету.
Лишь одного из тысяч, божества.

Сын Солнца, Тесть Полудня и бомбила
Развозит все понятия по снам. Закат
В конвульсиях. И оставляет сила
Все мысли ночи - да на откуп нам.

Ведь горизонт - дорога, то есть лента,
Которой опаясана Земля. Нет полюсов.
Есть лица континента. Их тысячи,
Как нот календаря.