* * *
Портьер насупленная тяжесть,
Часы ступают робко, тихо,
Свеча на четверть расплескалась,
И плачет по кому-то скрипка.
И в затуманенном овале
Проступит позабытый сон,
Потусторонний гость зеркальный,
Полумудрец, полупижон.
Он кем-то явно не дописан,
Не дорифмован, не допет,
Короче, просто не домыслен
Мой гость, ему ж и горя нет.
Не по нему ли скрипка плачет?
Он так уверенно глядит,
Но, может, просто ловко прячет
Растерянность небрежный вид?
Как он беспечен, Боже правый!
И я завидую ему:
Он, видно, точно ловкий малый,
И знает, что и почему.
Мой гость - мое отображенье,
Но как я мало с ним знаком...
Пластинки кончилось движенье,
И оборвался скрипки стон.
|