|
|
||
Сыны простят запойного отца, | ||
* * * К огда устану сочинять стихи,Я стану беспредельно одиноким В стране слепых по жизни и глухих, Где век от века правят бал пороки. В глуши патриархальной затаюсь, Припав ничком к запущенным истокам, И буду пестовать в слезах святую грусть И тосковать о нерождённых строках. Пусть не залить пожар души вином, Но под лежачий камень не сочится, И времени хранитель лысый гном Начнёт мои пролистывать страницы И подливать, как бонус, каждый раз Удачной рифме, обороту, слову И бормотать: - Ну, брат, да это просто класс!.. Не забывая мне добавить снова. Сыны простят запойного отца, Обнимут: - Ты поэт достойный, батя! Меня причислят критики к творцам, И на Стихире гонорар заплатят!
|