Я странное творю, причина в чём - не знаю,
Сентиментальным стал, как альбинос-верблюд,
Я белку в сентябре словил в тоске по маю,
В апреле пил, как слон - скучал по сентябрю.
Я в этом сентябре стал многословен слишком!
А беличий десант уж держит курс норд-вест.
На облаке летит со свистом, как Покрышкин,
И скоро рыжий снег посыплется с небес...
Осенняя пора - сильнейший психоделик,
Сквозь капельки дождя дробится мир, плывёт
В юдоль моей тоски, в запой ночных истерик,
Где звёзды ходуном и задом наперёд.
Мне думать до фига - опасно. Стану психом!
А то запью, да так, что треснет небосвод.
Бессмыслие меня ведет по жизни тихо,
Но иногда козла пускает в огород.
Как славно быть творцом морковки и редиски,
В неведенье глухом, зачем и что потом,
В отчаянье поэт опять порвал записки,
Он в небо угодил зазубренным пером.
Что ж, в небо попадать - привычно, между прочим.
Мы были там уже и вновь придем туда.
Неправда то, что жизнь мгновения короче!
В семнадцать мигов срок нам до провала дан.
Мотают срок судьбы актёры и актрисы,
И каждый норовит свой оттянуть финал,
Жизнь вьётся, словно нить, соседствуя с абсциссой,
И, чем сильней подъём, тем сумрачней провал.
<сентябрь 2008>
|