* * *
Земля вздымается эпически,
Петля реки свисает стременем.
Тут вид вполне доисторический,
А самолет - машина времени.
И вот заливом цвета олова
На вираже окно задернуто...
Мне Север снова кружит голову,
Наполовину перевернутый.
А я открыл портвейн "Таврический",
Решил с устатку остаканиться,
Чтоб посмотреть на жизнь лирически,
А не какой-нибудь там пьяница.
И началось в крови горение,
Уже строфы начало сложено...
Стакан мой на стихотворении
Стоит, в два счёта опорожненный.
Увы, поэт, опять в опале ты:
Освистан стих гламурной публикой.
И твой стакан, недавно налитый,
Пустеет дыркою от бублика.
Не мне грустить от одиночества
И слёзы лить ночами пьяными -
Служить достойно стихотворчеству
И измерять стихи стаканами.
Ночами я хожу по лезвию:
Заснуть мне музою не велено!
И тайна стимула поэзии
Под утро ведрами измерена.
Не спит барсук, в норе обложенный,
Подвоха ждёт от мира внешнего...
Бредёт поэт тропой нехоженой,
И всё вокруг него нездешнее.
Они, собаки, пьют да колются!
Но это мнение расхожее...
Живут поэты буйной вольницей
И всё вокруг - владенье Божие.
И будь, что будет, будь, что станется,
Расчёты побоку целковые.
И пусть он мот, позёр и пьяница,
Но Богом в темя поцелованный.
<май 2012>
|