* * * Девятый день запоя, белый бред... Мы белку ненароком проморгали. Под елями расхристанный поэт Неистово шаманит на мангале. Бодун - он и в Австралии бодун, Но этот - королевский, без прикраса. У публики похмельной на виду Готовится жарко́е из Пегаса. Убогости чванливой торжество. За что веками прадеды страдали? Скоромный беспредел на Рождество... И со стыда мне не сгореть едва ли. А прочему народу до балды, Давно пропи́ли ум и честь, и совесть, Куски хватают со сковороды, О будущем души не беспокоясь. Нет, больше не могу - пора в бега, Отринув мерзость несусветной фальши, Хоть в монастырь, хоть к чёрту на рога... От нашего дурдома лишь подальше.