|
|
||
Обрастая чванливой спесью, | ||
* * * Ж изни смысл до того ничтожен,Что не видим порою, но Это, всё же, отнюдь не гоже - Превращать родники в вино. Белых белок усаты морды. Бег по кругу голодных стай. Разномастного плебса орды Воют: "Хлеба и зрелищ дай!" И доходит кошмар до точки. Брат на брата... Пощады нет. А поэт задремал в тенёчке, О любви сочинял сонет. Не успел - навалились крышей, К горлу нож - заказали текст. И теперь он про Мурку пишет, А за вирши от пуза ест. Обрастая чванливой спесью, Увядает душа во лжи... Если предал со страху песню, То придётся без песен жить жить.
|