Словам, казалось, сноса нет, Но от пустого повторенья Они теряют смысл и свет, Теряют тайну вдохновенья. Борис Булатов

* * * Слова находятся всегда, И в тишине и в гуле шторма. Но вдруг случится ерунда, И немота берёт за горло. С трудом проснёшься - по частям, Весьма далёким от единства, Они тебя ко всем чертям Послать готовы - вот ведь свинство. На пазлы роком разделён, Листвой и ягодой опавший, К истоку скрученных времён Стремишься шагом черепашьим, Как чёлн разбитый к маяку, Чтоб обрести былую цельность, Припасть губами к роднику И вспомнить слова первоценность. В начале было СЛОВО, но Сыграло эхо шутку с нами: ОНО от нас отделено До дыр затёртыми словами.