Мало радости в царских покоях.
Блеск фальшивых зеркал, позолот
Утопает в смердящих помоях,
Тех интриг, что есть власти оплот.

Шаркунов на скользящем паркете
Нескончаем поток-хоровод,
От улыбок в неоновом свете
Лишь прохладой могилы несет.

Здесь решаются судьбы людские,
Восседает безумный царек,
Что ему все заботы мирские,
Ныне он всемогущий, как Бог.

Пожелает, отнимет свободу
И в тюрьме проведешь целый век.
Он свою так лелеет особу,
Будто в мире один человек.

Фейерверки, спортивная слава,
Для него звук совсем не пустой.
Взбунтовалась под боком держава,
Что ж, расчет с нею будет простой.

Человечки в заляпанных хаки
Померещатся, как с бодуна.
У них много оружия... Знаки...
Скромность, знаете ли, тоже нужна.

Так учтивы, настойчивы, бравы,
Что отдаться им право не грех.
Ведь мутантик когтистый, двуглавый,
Обещающает богатство, успех...

Правда, царь их, помазанник Божий,
У которого сносит башку,
Позабыл про обычай придворный,
Апоплексию поутру.

Да, к чему все это заметил?
И зачем мой мечтательный стих?
Ну, конечно ж, чтоб люди сумели
Различить, кто нормальный, кто псих.

И увидев с экрана те морды,
Что несут несусветную гнусь,
Мол, "фашистов", "бандеровцев", орды
Покусились на бедную Русь.

Отключив тут же эту заразу,
Поражающую телеэфир,
Зададутся вопросами сразу:
Кто и где этот бред сочинил?

А подумав, решат: в кабинетах,
В затхлом воздухе царских дворцов,
Появилась сия Spirochaetale,
Порожденье продажных "умов".

*Spirochaetale - латынь