Прозаик заболел стихами, как любовью.
Чахоточной, внебрачной и слепой.
Он харкает слезами, плачет кровью
И думать позабыл, что значит быть собой.

Сложил нехитрый скарб в свой вещмешок дорожный,
Бродячим нищим по дворам прошел.
Принять чужую душу в сердце, право, сложно.
Нигде приюта странник не нашел.

Он постучал в ваш дом, горбун, бродяга, нищий.
Его стихи как сурдоперевод.
Он сам не знает чтO, кOго он ищет,
Зачем стучится и куда идёт.